Il s’en est allé.  Comme s’en vont les oiseaux migrateurs à l’approche de l’hiver. Dans une longue course de préparation il a pris son temps, comme pour mieux s’élever, pour aller le plus haut possible, afin de rejoindre le pays des verts pâturages éternels, là d’où l’on ne revient pas. Quelque part dans les monts auvergnats, la nature sourit. Et les passereaux tournoient dans une dernière danse, accueillant avec joie sa venue soudaine. Peut-être même qu’ils lui chantent une ode sur un air de polka russe. Aile contre aile, ils dansent, comme des camarades réchappés d’une quelconque guerre, se racontant les souvenirs déjà lointains et soudains devenus légers. Puis dans un mouvement uniforme un souffle de vent les emporte. Le silence s’est installé. Les petits points qu’ils forment à présent disparaissent un à un. Ne subsiste plus bientôt qu’une trace légère, comme celle d’un pinceau très fin qui aurait écrit “au revoir”.
Dans le ciel scintillant au soir venu, une étoile de plus s’est allumée.

A mon père. Puisses-tu reposer à présent dans la beauté des choses…

Dois-je vous dire à bientôt ?

                                                                     Automne (2)*

 A pas lents et suivis du chien de la maison
Nous refaisons la route à présent trop connue.
Un pâle automne saigne au fond de l’avenue,
Et des femmes en deuil passent à l’horizon.

Comme dans un préau d’hospice ou de prison,
L’air est calme et d’une tristesse contenue ;
Et chaque feuille d’or tombe, l’heure venue,
Ainsi qu’un souvenir, lente, sur le gazon.

Le Silence entre nous marche… Coeurs de mensonges,
Chacun, las du voyage, et mûr pour d’autres songes,
Rêve égoïstement de retourner au port.

Mais les bois ont, ce soir, tant de mélancolie
Que notre coeur s’émeut à son tour et s’oublie
A parler du passé, sous le ciel qui s’endort,
Doucement, à mi-voix, comme d’un enfant mort…

Poème d’Albert Samain. (1858-1900)

Peinture d’Albert Bierstadt (1830-1902)

* Il existe deux poèmes d’Albert Samain sur l’automne.. D’où le titre.

(Cette histoire est une fiction. Enfin presque. Toute ressemblance avec des personnages existants ou ayant existé ne serait que pure coïncidence. Ou bien le fruit du hasard et de la nécessité…)

    Je me souviens de ces mots que tu m’as dit un jour : “As-tu rêvé de moi ? Qui n’a pas rêvé de moi ne me connaît pas.” Moi, je t’ai vue hier. Dans un songe. Tu étais endormie, des lauriers couvraient ton front et tu avais froid aux pieds. Ton image se reflétait dans un verre, où subsistait un fond de liqueur. Et je te regardais sombrer, te noyer peu à peu, au fur et à mesure que notre amour se consumait. Tu pensais l’éteindre ce feu qui te rongeait. Mais c’est toi qui l’a rallumé. Pendant que je te tournais le dos. C’était trop pour toi que d’être aimée pour ce que tu es vraiment. Tu voulais garder cette pureté des premiers instants, comme les petits enfants au coeur ingénu. Tu as mis dix années à m’avouer que tu m’aimais. Dix années à m’aimer d’un amour secret ! Combien de larmes as-tu versées pour moi. Et nos jeux d’enfants qui me reviennent en mémoire. Au téléphone tu me chantais des chansons. Tu m’emmenais voir les ovnis là-haut sur la colline de nos rêves, jeux de lumières incandescentes dans nos nuits folles où nous existions l’un pour l’autre. Nous jouions à cache-cache dans les allées désertes de nos futiles existences. Je te cherchais, tu disparaissais. Dans la nuit. Noire. Comme le ciel de ton enfance. Je n’ai pas oublié, tu sais. Ta mère, mon dieu ta mère, qu’a-t-elle fait ? Puis tu réapparaissais. Tu courais vers moi, les bras tendus. Aujourd’hui, je suis loin. tu es loin. On ne se voit plus. Mais je ne t’ai pas laissée tomber. Je serai toujours là pour toi. Tu le sais. Toi qui m’a élevé au rang de roi de ton royaume merveilleux, comment pourrais-je ? Comment ne pas, de temps à autre, prendre de tes nouvelles ? Hier encore nous nous sommes parlé. “Comme au bon vieux temps” m’as-tu dit. Des instants d’éternité. Tu me racontais tes jours et tes nuits d’insouciance. A fuir comme d’habitude cette grande réalité qui t’ennuie, qui ne t’intéresse pas. Je te racontais l’écoulement du printemps, et puis la lumière poétique de l’été. Et toutes ces saisons qui nous avaient portés hors du temps. La beauté des choses, quoi !
Nous n’irons plus à la montagne ensemble. Tu sais, là où tu l’as vu, Lui ! le grand marionnettiste de la vie. Avec son bâton de pèlerin. Et sa robe de bure. Flo était avec toi. Vous étiez deux copines. La vie vous faisait des clins d’oeil.
Nous n’irons plus cueillir des gerbes de blé ensemble. Dans la plaine alanguie crépite un feu dévorant. Et le ciel crépusculaire envoie ses flêches ornées des dernières plumes de paon qui restent. Mais il est bien malade Cupidon. Ne l’aurais-tu pas empoisonné avec une de ces liqueurs dont tu as le secret ? Je te sais sur la pente descendante. Je te sais en partance vers cet autre royaume. Inconnu de tous, celui-là. Ton choix est fait. C’est toi qui l’a voulu. Lentement, mais sûrement, m’as-tu dis un jour. Comme ton père. Mon dieu, la vie quel étrange chose. L’on se construit, l’on se détruit, l’on meurt puis l’on renaît, et puis après ? Et puis après ? On s’en fout ! Me lancerais-tu dans un grand éclat de rire. Et moi je te dirais :
Lorsque tes paupières seront d’or
Et tes cheveux d’argent,
Au crépuscule le soleil miroitant
Me renverra l’éclat de ton corps ;(…)*

En toute fin se trouve une beauté.

*Extrait d’un de mes poèmes intitulés “Emeraude”

*Ushiro-mawashi-geri : frappe donnée en lançant la jambe dans un mouvement de pivotement sur soi-même pour atteindre l’adversaire avec le plat du pied, généralement au niveau de la tête.
Mawashi-geri : cf ci-dessous.
**Fouetté : terme de boxe française. Frappe du pied donnée en lançant la jambe dans un mouvement circulaire de droite à gauche pour la jambe droite, et de gauche à droite pour la jambe gauche. Le fouetté correspond au mawashi-geri du karaté.

Paysage de France.

c’est une coquine et une sournoise à la fois qui s’est emparée de moi. elle a fait de moi son jouet, je suis sa souris dans ses griffes acérées. car elle aime jouer, des fois ne me lâchant pas pendant des heures, d’autres fois m’abandonnant totalement.
les grandes douleurs sont muettes.
quand se lever le matin est un calvaire, se coucher le soir une angoisse, traverser la journée une épreuve, alors… difficile de s’intéresser à la beauté des choses. certes elle est toujours là cette beauté, autour de nous, prête à se manifester : un arc-en-ciel apparait, une fleur montre ses belles couleurs, un oiseau chante… mais voila que je suis bientôt rattrapé par la réalité, ramené à une autre dimension, remis dans un autre contexte, ô douleur !
Le monde bouge. Tombent les puissants, demeure la beauté des choses…